Как ухо ищет музыку, ищу

Я вечно ускользающее слово.

Но тишина безмерна и сурова,

Не нахожу, вздыхаю, не ропщу.

Не нахожу, опять не нахожу –

Лишь жалкие эрзацы той печали,

Той акварели бесконечной дали,

Бросаю всё – по улицам брожу.

Как написать об охре стылых рощ?

О шёпоте усталых жёлтых листьев?

Вивальди смог – и скрипки правят тризну

Весёлых дней, и флейтой плачет дождь.

И Пушкин свою Болдинскую осень

Вложил в бессмертный, легкокрылый стих;

Что Я могу сказать? Мой голос тих…

Слова, что листья. Их лишь ветер носит.