Снова мне непогода простудой грозит со двора,

И не дождь, и не снег, а какое-то странное действо;

Не январь, не февраль – межсезонье включилось с утра,

Декорации убраны, и ни к чему лицедейство.

В этой серой мороке к чему притворяться больной?

Пусть ползучая сырость свершит своё темное дело.

Будет чахлое утро за толстой кирпичной стеной,

Но не станет ни чёрное чёрным, ни белое белым.

Не сезон, не сезон! На дворе и в душе не-се-зон

Все закрыты кафе и последние убраны стулья,

И душа нараспашку, поверьте, давно моветон.

Она коконом спит в этом Богом оставленном улье.