Тропами пустынными брожу

И вдыхаю в альвеолы легких.

Будущего нет. Не предскажу

Ничего. Лишь на семь счетов вдох бы.

Выдох на один. По красоте,

В кубы возведённой карантином,

Я иду. Здесь места нет мечте,

Ведь слепа судьба в пасьянсе длинном.

И лилово-розовый закат

Ничего не обещает кроме

Вечного вращенья. Круглых дат

И стихов, написанных в истоме.