Летят, летят, курлыкая на юг,

Летят, чтобы весной опять вернуться,

Внизу поля и море – синим блюдцем

И страны – географией разлук.

Летят они то стройным, чётким клином,

То разбивая линию, как нить

Размотанную – больше не скрутить,

Веретено судьбы неотвратимо.

Прядёт богиня, музыка небес

И облачные белые одежды –

Её отрада, а внизу невежды

За деревами всё не видят лес.

И каждый раз, заслышав этот крик

Протяжный и зовущий, и высокий,

Я про себя подсчитываю сроки,

Постигнув их божественный язык.