Снег на голову

Я сваливалась, как снег, то на голову, то в ленту,

Молчание. Времени бег и вечный ответ твой – еду!

Я простужалась назло – себе, тебе, провиденью ,

Но нам почему-то везло, как рифма – стихотворенью.

Был вечно готов коньяк – на самый тяжелый случай,

И ты – ну, какой пустяк! – не мог не придумать лучше,

Чем быстрый бросок в метро и медленное объятие,

Не ржаво и не старо, и ярко – как клёны ратью.

Отчаяние

Я, немоту пытаясь превозмочь,

Рву воздуха тяжелую мембрану;

Косноязычьем скованные страны!

Как мне язык свой уберечь, как смочь

Здесь, в вакууме, где только слышно эхо

Веков минувших, мрачных и скупых

На сердоболье? Мой затерян стих,

Как марсианин, на земле. Я смехом

Лечу печаль, бросая в интернет,

Как в жернова, слова – ответа нет!

И мне стихи – лишь тихая утеха.

Зарисовка

Запламенело

В стылой воде,

Верное дело –

Дышит в узде

Конь златогривый,

Глаз, как каштан,

Буйный, игривый

Клён – великан,

Это октябрь,

Слышишь, спешит?

Курочкой – рябой

Озеро спит.

Работа ли стихи?

Работа ли, забава ли – стихи?

Стихи, стихия мысли, буря чувства,

Громоздки будут, плавны иль легки,

Не знаю я. Стихи – они искусство!

Остановившись в перекличке дня,

Включив своё седьмое измеренье,

Я жду, когда они войдут в меня,

По стрОкам соберу стихотворенье,

Неловкое, возможно. Простота,

Пугающая тривиальным словом,

Но вместе с тем такая нагота,

И градус тот, что можно только зовом

Души поднять, чтоб разогреть строку

И в мир пустить, как реку. Так теку,

Шлифуя камни жизненные словом.

Последний закат сентября

Осень летит стаей низких, непуганых, лёгких,

Быстрых, как будто из дома спешат, облаков;

Город ночной дышит морем во всю силу лёгких,

Город в огнях так всегда притягательно нов.

Сквозь камыши, чей-то дальний уют в ярких окнах,

Чей-то покой, чей-то праздник и чей-то уход,

Всполохи неба в воде цвета синьки и охры,

Этот закат позолотой похож на восход.

Поэзия

Уже шесть лет, как я полна огня

С той круглой даты, памятного дня,

Когда крылом ты тронула меня.

Уже шесть лет, как дни мои полны

Извечным ожиданием струны

И тщетностью попыток глубины.

Уже шесть лет, как множатся листы,

Рождаются и старятся цветы,

В них – ты, а я нема от красоты.

Наш день грядёт – он только твой и мой,

Хочу сказать – не уходи, постой,

Но говорю – даруй мне голос мой.