Отчаяние

Я, немоту пытаясь превозмочь,

Рву воздуха тяжелую мембрану;

Косноязычьем скованные страны!

Как мне язык свой уберечь, как смочь

Здесь, в вакууме, где только слышно эхо

Веков минувших, мрачных и скупых

На сердоболье? Мой затерян стих,

Как марсианин, на земле. Я смехом

Лечу печаль, бросая в интернет,

Как в жернова, слова – ответа нет!

И мне стихи – лишь тихая утеха.

Работа ли стихи?

Работа ли, забава ли – стихи?

Стихи, стихия мысли, буря чувства,

Громоздки будут, плавны иль легки,

Не знаю я. Стихи – они искусство!

Остановившись в перекличке дня,

Включив своё седьмое измеренье,

Я жду, когда они войдут в меня,

По стрОкам соберу стихотворенье,

Неловкое, возможно. Простота,

Пугающая тривиальным словом,

Но вместе с тем такая нагота,

И градус тот, что можно только зовом

Души поднять, чтоб разогреть строку

И в мир пустить, как реку. Так теку,

Шлифуя камни жизненные словом.

Поэзия

Уже шесть лет, как я полна огня

С той круглой даты, памятного дня,

Когда крылом ты тронула меня.

Уже шесть лет, как дни мои полны

Извечным ожиданием струны

И тщетностью попыток глубины.

Уже шесть лет, как множатся листы,

Рождаются и старятся цветы,

В них – ты, а я нема от красоты.

Наш день грядёт – он только твой и мой,

Хочу сказать – не уходи, постой,

Но говорю – даруй мне голос мой.

Настроение

Я буду откровенною с тобой,

Ведь, если скука, значит будет скука…

И если ты не произнёс ни звука

Со мною рядом, это лишь покой –

Не равнодушья тихое удушье,

Когда все равенства тождественны нулю,

Но помни, что, как капитану суша,

Необходимы ветры кораблю!

Разговор с мамой

Мама, мои стихи чересчур просты –
смыслы их, точно слезы, насквозь прозрачны,
буквы ложатся алгеброй на листы,
есть у меня ответ для любой задачи.

Я за стихами в сад на горе хожу,
листьями там шуршу – все брожу по кругу,
осень всё эту пряную сторожу,
Чтоб оголенных лип избежать испуга.

Доченька, как мне мИлы твои стихи!
И обнаженье я предпочту цветенью,
Чёрные кроны – твёрдой руки штрихи,
Их силуэт подобен стихотворенью.

А облетевших листьев густой дурман?
Просто ненужных слов мишура пустая…
Скоро отпляшет осень цветной канкан –
Ветви нагие строчками проступают.

Маме

У невысокой женщины
Моложавой для своего возраста
Глаза цвета спелого крыжовника,
Рыжеватые волосы.

У невысокой женщины
В квартире музей передвижников:
Сто пятьдесят картин, муж (один)
И шкафы книжные.

У невысокой женщины
Все пирожки с мясом, вся память
меня маленькой,
Все узелки, все огоньки во тьме,
всех сказок цветочек аленький.

К невысокой этой женщине
Мне бы приезжать почаще,
Но я учу брендам студентов
(И прочей ненужной лаже).

Ненужной ни мне, ни женщине,
В отчаянной безвременщине,
В которой успеть пытаемся,
Но больше все ждем да каемся.

Разговор на потом

Наш разговор теле-фонный
Сегодня с утра в планах;
Выход в эфир торжественно-тронный,
Отчаянный, как Сусанин.
Мы с тобой давно уже – теле
И полжизни уже – фоном,
Да и то, что держим в руке мы,
Уже трудно назвать телефоном.
Телепатия – в телескопы окон
Смотрим на те же звезды,
От этого всем немножечко легче,
Но если предмет серьезный…
Мы – машины на светофоре,
Где красный свет – облегчение,
Затаимся в своём оффшоре,
Нервно сгрызём печенье.
Время придвинув к ночи,
Станем эпистолярны,
Голосовые связки беречь, впрочем
Эти хрипы давно уже непопулярны…
Перенесем, отложим,
Засунем на дальнюю полку.
Верно, ещё сможем?
Месяц в ночи долькой.