Уже шесть лет, как я полна огня
С той круглой даты, памятного дня,
Когда крылом ты тронула меня.
Уже шесть лет, как дни мои полны
Извечным ожиданием струны
И тщетностью попыток глубины.
Уже шесть лет, как множатся листы,
Рождаются и старятся цветы,
В них – ты, а я нема от красоты.
Наш день грядёт – он только твой и мой,
Хочу сказать – не уходи, постой,
Но говорю – даруй мне голос мой.
Я брошу свои лучшие стихи,
Как жемчуг, в моря нежные объятья…
Лови меня! Срывает ветер платье,
Легки шаги. Теки строка, теки.
Вернись туда, откуда родом ты!
Все не стихает в раковине дивной
Прибоя гул – все слышатся мотивы
Необъяснимой, вечной красоты.
Стихов стихия. Море. Мирозданье.
Один исток всего, один порыв –
И каждый раз волнуется прилив
У ног моих, в моих стихах. Признанье
И снова испытанье на отрыв.
Стихи? Нужны им время и душа –
По-детски обнаженная, живая,
Когда идёшь вдоль моря, не спеша
И ракушки в руках перебирая.
Нужны им отвоёванные те
Минуты между “надо” и “обязан”.
Тогда они возникнут на листе
Внезапной вязью – ты ей будешь связан!
Тогда уже не думай не о чём,
Не строй привычных планов на сегодня.
Стихи войдут в тебя, как в добрый дом
Вступает путник, долгий путь исполнив.
Остаться им или уйти опять
Уж не тебе решать, но благодарно
Ты встретишь их и снова будешь ждать,
Как ждёт извечно сумрак лучезарность.
Я сегодня лягу поздно,
Буду жечь нещадно свечи,
Может быть, ко мне на плечи
Спустятся стихи, как звезды?
Под загадочной Венеры
Величавое молчанье
Спустятся стихи, как тайны
Планетарного размера?
Или как скороговоркой
Вдруг обмолвленное слово,
В день воскресный в пол второго,
Средь пейзажа городского –
Звездной пылью. Да и только.
Томленье поэтической души.
Скитанья поэтического слова,
Когда опять я к худшему готова.
Ведь кажется, что не напишешь вновь.
Всё сказано про жизнь и про любовь!
Кому нужны мои два лишних слова?
Но тихий голос скажет мне – сурова
К себе ты слишком. Все равно пиши.
Надломленная плитка шоколада,
Надкушенный в усердьи карандаш.
Что надо нам – поэтам? Мало надо!
Нас манит сладость полосы тетрадной,
А после – горечь! Вечный жребий наш.
Туман белесым одеялом
Поля прикроет и деревни,
Исчезнет контур церкви старой
Под перестук колес напевный.
Под перестук колес напевный
Я буду двигаться на север,
И, моим мыслям соразмерны,
Поля свернутся в пестрый веер.
Поля свернутся в пестрый веер
Под небом низким – одиноки,
И лабиринтом эфемерным
пролягут через них дороги.
Пролягут через них дороги,
Концы запутаны в пространстве,
И каждая из них могла бы
Служить началом новых странствий.
Служить началом новых странствий
Могла бы каждая дорога,
Открыться в сказочном убранстве
Могла бы, но дорог так много!
Могла бы, но дорог так много,
А путь уже проторен четко,
И, отогнав с души тревогу,
Трясусь я дальше, путник кроткий.
nikastories 