Мы забываем, кто мы и откуда,

Мы прячем свой акцент, ломаем голос.

На дальней ниве одинокий колос

Стремится в небо в ожидании чуда.

Он ждёт ночной грозы, как озаренья,

С родных небес животворящей влаги,

Он полон и терпения, и отваги,

Но всё кругом лишь холод да презренье.

И закалившись в схватке с непогодой,

Тот колос породит другое семя,

Которому чужая жизнь – не бремя,

А Родина – всего лишь время года.

Так без корней, без памяти, без ноши,

Гонимые случайными ветрами,

Мы понесёмся горе-семенами,

Непрошены нигде.

Наш жребий брошен.