Зарисовка

Запламенело

В стылой воде,

Верное дело –

Дышит в узде

Конь златогривый,

Глаз, как каштан,

Буйный, игривый

Клён – великан,

Это октябрь,

Слышишь, спешит?

Курочкой – рябой

Озеро спит.

Работа ли стихи?

Работа ли, забава ли – стихи?

Стихи, стихия мысли, буря чувства,

Громоздки будут, плавны иль легки,

Не знаю я. Стихи – они искусство!

Остановившись в перекличке дня,

Включив своё седьмое измеренье,

Я жду, когда они войдут в меня,

По стрОкам соберу стихотворенье,

Неловкое, возможно. Простота,

Пугающая тривиальным словом,

Но вместе с тем такая нагота,

И градус тот, что можно только зовом

Души поднять, чтоб разогреть строку

И в мир пустить, как реку. Так теку,

Шлифуя камни жизненные словом.

Последний закат сентября

Осень летит стаей низких, непуганых, лёгких,

Быстрых, как будто из дома спешат, облаков;

Город ночной дышит морем во всю силу лёгких,

Город в огнях так всегда притягательно нов.

Сквозь камыши, чей-то дальний уют в ярких окнах,

Чей-то покой, чей-то праздник и чей-то уход,

Всполохи неба в воде цвета синьки и охры,

Этот закат позолотой похож на восход.

Поэзия

Уже шесть лет, как я полна огня

С той круглой даты, памятного дня,

Когда крылом ты тронула меня.

Уже шесть лет, как дни мои полны

Извечным ожиданием струны

И тщетностью попыток глубины.

Уже шесть лет, как множатся листы,

Рождаются и старятся цветы,

В них – ты, а я нема от красоты.

Наш день грядёт – он только твой и мой,

Хочу сказать – не уходи, постой,

Но говорю – даруй мне голос мой.

Ранняя осень

В этой ранней осени все чересчур и слишком

Беззастенчиво рыжая – клены листами сыплют

Будто ветру хотят отдаться всем телом гибким,

Эта осень горячей лошадью в ухо дышит.

В этой ранней осени вся скороспелость яблок,

Всех ночных туманов светлый покров и тайна,

Эта осень случилась в жизни, как все, случайно,

Оттого ли я, словно клён, на ветру озябла?