Я не пишу

О белоголовом

Маленьком мальчике

С глазами, как карие вишни;

Я не пишу о нём,

Говорящем глазами,

Смеющимся всем

своим крепеньким телом,

О нём, захватившем

мою ретину и оба

моих полушария,

А главное – руки,

Ставшие вдруг

бесполезными,

Когда его нет

Со мной.