Твои вещи и знакомый запах –

Теплых плеч и полных нежных рук,

Шаль, платок. Весь дом в молчанье замер,

Ожидая, что возникнешь вдруг

Из проема кухни, из гостиной,

Спустишься с картины на стене,

Но в календаре цепочкой длинной 

Набегают дни – тебя в них нет.

Скоро месяц, скоро… Боже правый!

Лучших забирая и тебя,

Авва Отче! Где он – высший авва,

Что спасет, прощая и любя?

Нет человека, а часы его идут,

Но не его показывают время,

А может быть часы безбожно лгут?

И время было бременем? 

Спит время…

Покоится под тяжестью минут,

Часов и дней, прожитых человеком,

И поднимать его тяжелый труд,

И лучше все оставить вместе с веком.

Что ж в безвременье канул человек,

Часы свои оставив в мире этом?

Или он стал вне времени, навек?

Художником навек? Навек поэтом?

Идут часы. Их стук необратим,

И невозможно приручить минуты,

Чтобы текли назад к рукам твоим,

У них есть высший смысл, свои маршруты.