Author: nikatar63

Раздумья

Двадцать лет дают за измену,

А изменой считают всё.

Я из стихотворного плена

Выйду только, как рассветет,

Как рассеются тьма и порча,

Отойдёт, отлетит дурман,

И родится добро из корчей

Самой тяжкородящей из стран.

Сегодняшний эскиз Corno Grande, Gran Sasso

Эти прекрасные горы видны с нашего балкона. Можно вообще не выходить из дома и любоваться непрерывной сменой декораций. Горы никогда не наскучат. Они всегда разные. Бывает выйдешь на балкон и ахнешь от удивления – на вершины накинута прозрачная вуаль и только самые верхушки торчат. А бывает, что все как на ладони. И рельеф, и все изгибы и сколы. Горы учат постоянству в переменчивости и умению видеть красоту.

Долина Вал Вомано, Форчелла

12 лет прошло с тех пор, как мы купили дом в Абруццо, в маленькой деревне Форчелла на холме с видом на долину и массив Гран Сассо. Мы купили этот дом из-за вида с балкона. Вот он! За это время многое случилось и в нашей жизни, и в мире, но эта долина и горы неизменны своей удивительной переменчивостью освещения и глубиной воздушного пространства.

Belladonna

Lugano и lago Como –

Чарующие названья,

Мне выйти дано из комы

От радости узнаванья.

Италия carpe diem,

Италия dolce vita

Мгновение будет длинным,

А счастие неизжитым.

Я буду здесь просто – bella,

Хмельная как белладонна,

Смела и душой, и телом

И с морем в зрачках – бездонным.

Моя муза

Обескрылена, обезножена,

Пропиталась пылью дорожною

Моя муза странная – странница

И теперь надолго изгнанница.

Запылились, высохли кисточки,

Точно противень, что без выпечки

И в углу этюды колдобятся

Им тут все тоска да невольница.

А слова все вышли, все кончились.

Я, патронов выстрелив очередь,

Как боец в траншее, в окопчике

Своё небо вижу – воочию.

Что я буду делать?

Что я буду делать? Буду писать стихи.

Хорошие или нет – неважно.

Буду жить у моря с памятью той реки

Не стараясь скрыть, что мне очень часто страшно.

Буду зло называть злом и, выключив голоса,

Слушать только тихих бабочек в подреберье.

Буду верить в то, что кончится полоса

Непрерывного мрака

Светлой дощатой дверью.

И когда польётся свет из-под той двери,

Будет бриз морской на губах, в волосах песчинки

И из космоса станет синий покой земли

Созерцать человек с глазами в добрых морщинках.

Мой город

В мой город не летают самолеты,

Идёт маршрутка – долог тот маршрут.

Не приближая встречу ни на йоту,

Недели батальонами идут.

Живет весенней жизнью милый город,

Полны кафешки и гудит метро,

И буква Z царит как серп и молот,

Скрепляя наспех сшитое нутро.

Окно закрыто – только в щели дует

Ветрами страшных вех и перемен

А город? Не осмелюсь имя всуе

Произнести. Пока не встал с колен.

Весна и война

Весна. Цветенье. Тени. Я одна

И этот двор, кипящий, триумфальный.

Не ко двору мне с думой инфернальной,

Когда так беззастенчива весна.

Наверно, так военный почтальон

Спешит к своим далёким адресатам

И вопреки всему цветёт газон

Под сапогом усталого солдата.

Пока лишь декорацией – весна,

Написана кириллицей на сцене.

За занавесом спряталась война,

А я – войны и мессенджер, и пленник.

Майское скерцо

Нежное время года.

Палевое под вечер

Небо. И месяц всходит,

В тучи закутав плечи.

Город весной разряжен –

Радостный именинник,

Мне неудобно даже –

Будто и я в картине

Вишен, магнолий, лилий,

Зелени акварельной,

Стоит больших усилий

Мне этот май-бездельник.

Он нарочито ярок,

Сказочно равнодушен,

Пишет мне без помарок

Письма зелёной тушью.

Нет в них тоски и боли

И не сжимает сердце

От новостей…доколе?

Майское быстро скерцо.