Author: nikatar63

Три мушкетёра

Мы встретились. Да, двадцать лет спустя…

Три сильно повзрослевших мушкетера.

Простили нелюбовь. Забыли споры.

Чтоб все закончить – с чистого листа.

Чтобы всё закончив, новое начать,

Кто знает, сколько нам ещё осталось?

Нам в жизни Той гулялось и смеялось,

Нам в жизни Этой весело опять.

Гигантских шахмат сдвинуты фигуры,

И партии отыграны уже,

И мы стоим на новом рубеже,

Со старой, чуть улучшенной натурой.

Но кто же знает зыбкие границы

Меж тем и этим, меж былым и той

Внезапной, под коростой вековой,

Необъяснимой нежности зарницей?

Снегопад

В тот день я не гасила в доме свеч;

Шёл снег – он засыпал дома, пространства,

Он намекал на неизбежность странствий,

Он легок был, как быстротечность встреч.

Снег шёл и шёл. Уже не видно стало

Ни улицы, ни дома, ни двора;

Все поглотила легкая игра

Весёлых хлопьев, павших одеялом.

Был резок глазу этот белый цвет

Он броуновский вихрем в окна рвался;

И тем, кто от него уйти пытался,

Он отвечал так откровенно – нет.

Он сбил все мысли, перепутал планы,

Он был велик, он все околдовал.

Был долог день. Когда же вечер пал,

Светился снег подлунною нирваной.

Васильевский навсегда

Тогда глазам от снега было больно,

О близкой встрече плакала душа,

И тело лихорадило. Невольно,

Как на закланье, шла. К тебе спеша.

К тебе? К себе? Меня забывший остров,

Мой навсегда усталый, старый дом,

Где каждый угол, каждый твой излом

Все знает обо мне, где было просто

Дружить, гулять, взрослеть, любить, мечтать;

Ну вот теперь мы встретимся опять

В последний раз – потом я стану гостем;

И станет черно-белый образ твой

Взирать укором в строгом кабинете;

Тринадцать, сорок шесть – на белом свете

Ты мой пароль, мой якорь, мой герой.

Люде

Стихотворения называет стишем;

Она со всеми музами на ты,

Лелеет в снах волшебные мечты,

А стих её взлетает выше, выше.

Она в полёте вся – в походке, платье,

На тонких шпильках, с ветром заодно;

Предпочитает старое кино,

А в жизни – все аллегро, не анданте.

Она творит с вещами волшебство

С кофейной чашкой и с нежданным снегом,

И на груди славянским оберегом

Заветных строк сияет естество.

Вы знаете ее, ее встречали?

Ту, чьи глаза порой полны печали,

Порой они, как звезды в вышине,

Сияют чистым светом вам и мне?

Подражание

О вдохновенье, трепетная птица!

В каких ты дальних прячешься краях?

Пусть не орлом степным, но хоть синицей

Вернись, дай мне услышать крыльев взмах!

Дай ощутить тот трепет, что подобен

Любовнику, услышавшему зов

Любимой…

Дай испить прохладу слов –

Сродни прозрачной речке говорливой.

Я обещаю не просить тебя

Ни славы, ни признанья, ни успеха;

Лишь пять минут серебряного смеха,

Лишь пару строф, волнуясь и любя.

Февраль…Достать чернил и плакать?

Нет, солнце страстно призывать!

Уже река свернула вспять.

Хоть за окном то снег, то слякоть,

Но солнца властная печать

Легла на сердце, оголила

Заснувшей нежности ростки

И на прогалинах цветки

В порыве смелости открыла.

Снегопад

Снегопад, снегопад…

Засыпает все подряд –

Гор высоких стройный ряд,

Улиц праздничный наряд.

Кто-то снегопаду рад,

Кто-то скажет невпопад:

Вид не тот, не тот накат.

За окном снежинок чад

И сугробов маскарад;

Свечи на столе горят,

Чей-то удивленный взгляд.

Неспроста ведь снегопад!

Силы высшие творят

Здесь над нами свой обряд.

2018

Что ж, допиты бокалы,

Семерка сменилась восьмеркой,

Далеко в двадцать первом..

Ну кто мог подумать тогда?

В те далёкие зимы

Мы бодро встречали года

И легко провожали,

Мы были так неутомимы.

Нас так много тогда оставалось,

Что в шумной толпе

Беззаботных друзей

Веселиться нам было несложно,

Все иначе теперь –

Мало нас и гудят неотложки

По кому-то опять,

И раскатисто хлопает дверь.

Что ж не будем хандрить,

Будем счастливы тем, что сумели

Отыскать, удержать

И дыханьем в ладонях согреть,

Будем жить-не тужить,

И высокие эти качели

Нашей жизни качать,

Чтоб не так откровенно стареть.

И, наверное, случится для каждого

Зимняя сказка

где-то в дальних горах,

Где-то в мягких, глубоких снегах;

И тогда мы поймём, все поймём

До конца, без подсказки

Что вся жизнь – это миг,

Лишь один восхитительный взмах!

Мечты о Праге

Эти серые, серые дни!

Без мороза, без солнца, без сказки,

Когда трудно уже без подсказки

Различить их – так длятся они.

За окном нет ни моря, ни гор;

Мне теперь надо жить миражами,

Мне теперь до весны – этажами

Вверх без лифта, как в детстве,

На спор.

Как бы мне добежать до весны?

До искрящейся мартовской Праги?

С милым другом спасительной браги

Там напиться, от голубизны

Задохнуться…

Пока же – лишь сны.

Уличный музыкант

Предпоследний декабрьский день: не по-зимнему тёплый, но сырой и промозглый. В праздничной суете пробегают люди, торопятся сделать ещё пару-тройку покупок. Сияют витрины, шуршат упаковки, кто-то громко смеётся за нашей спиной, кто-то бесцеремонно проталкивается вперёд. Там у стены сидит уличный музыкант и творит чудеса. Бах, Вивальди, Моцарт… аккордеон поёт скрипкой и гудит органом. Быстрые пальцы, напряженные мышцы под тонким свитером и счастливое лицо настоящего артиста. Знающие толк в музыки немцы охают в изумлении. Не знающие толку в музыке останавливаются от любопытства и на всякий случай фоткают на телефон. Зрители аплодируют. Музыкант, сидя, кивает в знак благодарности. В кепку аккуратно кладут монеты и бумажные деньги. Кидать неудобно! Это ведь настоящий музыкант…на него поди в конвертный зал за 50 евро за билет не жалко отдать. Да, неудобно. Люди стоят долго. Уходя, снова благодарят. Снова кладут в кепку монеты. Звонят колокола – так гулко и долго. Уходит год. Спасибо за прекрасную музыку, незнакомый музыкант!