Без нас, наверно, одичает сад,

Цветы полягут, лепестки роняя,

Пусть двадцать дней и сто ветров подряд

Здесь коршуны и ласточки играют!

Трава растет всласть – не – укрощена,

Клубника поспевает и малина,

И вызревает полная луна

И тучи мчат над садом цепью длинной.

Природу приручить дано на миг,

Миллисекундой жизнь в круговороте

Небесных сфер. Но как же ярок блик!

Мы уступаем первенство природе.

Когда не пишется, когда

Бесславно отцветают маки

И серебром манит вода,

Но это блики лишь, не знаки…

Природа свой без суеты

Творит круговорот. Бесстрастно,

Без вдохновенья, не на ты

Со мной она. Почти напрасны

Моя прилежность и печаль,

Я стану называть предметы,

Ведь это лучше, чем молчать,

Но что есть имя? Нет ответа.

Что в имени тебе моем?

Спросил поэт. Завянет роза,

Живя мгновением, не днём,

Без вдохновенного наркоза.

Она, роняя лепестки

И я, листы перебирая,

Мы – летний вздох. Шаги легки

И свет от края и до края.

Летом пишутся природой

Лучшие её стихи,

Солнце властвует погодой,

И шаги в траве тихи.

Жизнью полон каждый кустик,

Ночью – пенье соловья,

Летом я не знаю грусти,

Ведь так счастлива земля!

Так читай же те посланья,

Бабочкой между цветков,

По росе и утром ранним,

Босиком войдя в альков.