Когда не пишется, когда

Бесславно отцветают маки

И серебром манит вода,

Но это блики лишь, не знаки…

Природа свой без суеты

Творит круговорот. Бесстрастно,

Без вдохновенья, не на ты

Со мной она. Почти напрасны

Моя прилежность и печаль,

Я стану называть предметы,

Ведь это лучше, чем молчать,

Но что есть имя? Нет ответа.

Что в имени тебе моем?

Спросил поэт. Завянет роза,

Живя мгновением, не днём,

Без вдохновенного наркоза.

Она, роняя лепестки

И я, листы перебирая,

Мы – летний вздох. Шаги легки

И свет от края и до края.