Continue reading →

Швыряло море в мокрое окно

Обрывки трав и тихо свирепело,

Я удивлялась – что ему за дело?

Ведь я его поклонница давно.

Меня ль пугать, меня ли искушать?

Я со стихией заодно – я знаю –

Слепа ее любовь! Я принимаю

На веру все, без цели понимать.

Оно убьет, оно же излечИт

От всех житейских ран и несложений

Людей и судеб – так, без приложений,

Одной волной твою судьбу решит.

Сыграем фруктово-цветочно
На яблоках с гроздью вишневой.
Немодно, негромко, кулёчно,
На тёплой скамейке садовой.

А, может, сыграем картинно?
На скользком блестящем паркете,
Где тени колышутся длинно
В вечернем таинственном свете?

А, может быть, традиционно?
За столиком с Монтепульчано…
Я буду чарующе-стройной,
Меня очаруешь ты – piano.

Давай-ка сыграем на славу!
Четыре из всех неразлучных;
И даже на грозы управа
Найдется – рассеются тучи.

По ту сторону сна
Дождем отзовется день
Короткого лета.
И роз карминных стена
Сегодня опять пьяна
Росой и рассветом.
По ту сторону сна
Походка её легка –
Болео и ганчо.
Опять танцует она
По высохшей мостовой.
Резвится, как мячик.

Мигелю

Мы по-русски будем говорить,
Называть своими именами
Станем вещи. Чудо-письменами
Заболеем. Славно будем жить.

Мы, как дети, выберем слова
Главные. Мы будем лаконичны.
Без налёта маски ироничной
Азбуку мы выучим сперва.

Выучим домашние слова,
Добрую застольную беседу:
К завтраку слова, слова к обеду –
Быта немудреная канва.

И по-русски будем мы любить –
Старомодно и высокопарно;
Мы, наверно, будем странной парой –
Из любви кириллицу творить.

Не спать. Писать полночные стихи.
В стихии ночи вязнуть с головою.
Ждать сна-волшебника – шаги его тихи,
Но перст его царит не надо мною.

Устать. Читать у лампы в забытьи
О том, как где-то в глубине Макондо
Не спал Хосе Буэндиа – мотив
Всё напевал навязчивый и модный.

Он напевал и рыбок мастерил,
И чуда ждал внезапного, большого,
Пергаменты читал и долго жил;
Так долго, что в конце не помнил, кто он.

Забыть. Стереть значенье букв и цифр
Из памяти, жить краткое мгновенье
И верить, что без нас прекрасен мир,
Забвение принять, как вдохновенье.

Сто дней без сна, а может быть, сто лет,
В ночи мы бесконечно одиноки,
И бесконечно веянье планет
Над головой, и неизвестны сроки.

О бессоннице и способах борьбы с ней.
“Вот так они и жили в постоянно ускользающей от них действительности, с помощью слова удавалось задержать её на короткое мгновение, но она должна была неизбежно и окончательно исчезнуть, как только забудется значение букв. У входа в город они повесили плакат <Макондо> и ближе к центральной площади другой, побольше – <Бог есть> ” Гарсиа Маркес “Сто лет одиночества”.

Как поздно…но срывается с крючка
Мой сон, как незатейливая рыбка.
Лишь дразнит чешуей издалека,
Блеснув на солнце туловищем гибким.

Как рано…я часами не в ладу,
Они по дому гулким метрономом
Всё ходят, и в полуночном бреду
Мне видится мой дом чужим и новым.

Как странно…этих мыслей чехарда
Не только мой уставший мозг терзает,
Ведь неспроста взошедшая звезда
Мне на вопрос случайный отвечает.